Il te manque un temps. Un temps qui se glisserait entre le présent -tu as un cancer- et le passé composé -tu as eu un cancer-. Un temps qui aurait la légèreté de l’oiseau le matin quand il a plu de nombreuses nuits et que le soleil est à nouveau sur le point de se lever. On t’a prise en photos sous toutes les coutures. De quoi en faire un album et l’album est propre. On t’a opérée, l’opération t’a laissé une nouvelle couture, tu l’apprivoises. Tu as eu les résultats de l’anapath -dites-le à voix haute, ça a la gueule d’un insecte- et l’anapath est propre. C’est grisant. Non,…